...y dijo Jesús, digo... Juarroz:

"La poesía es la recuperación del silencio que se lleva en el interior. La poesía consiste en darle a todas las lenguas, las palabras que le faltan. La poesía es una forma de despertar. Es preciso volver a abrir los ojos. Nacer de nuevo. La poesía moderna es Libertad" ROBERTO JUARROZ

EL AÑO DEL CHANCHO VA

otra nueva entrega que vuelve a prometer ser la última...
¿habrá más año del chochan para todos?
aún no lo sabemos ,pero esperemos que sí. por lo pronto, el año del chancho se nos vá acabando para los nacidos bajo ese bendito signo zodiacal...
nos prometió grandezas para éste año y se nos fueron dando, esperemos que sigan hasta que culmine.
mientras, el susosdicho escribidor autorizado prepara las tijeras para inaugurar la llegada de nuevos escorpianos que nazcan bajo el poder del chochan, aqui donde anbos zoodiacos se mezclan. los 24 de autor se acercan.. ¿habra que empezar a temer
?

MADRUGADA



el sol y sus secuaces rompen
las guirnaldas de la oscuridad/
un cielo psicodelico avanza
como sombra de ovni
sobre los cuerpos encuadernados.
la luz se corta a cada rato
adentro nuestro/
algo se vá abriendo/
duele,
duele mucho.
la aurora es un anillo
que corta los cuellos con facilidad.
(entra el frío)
nadie sospecharía nunca
del poeta que se desprende de la luna.

LA MAÑANA



mañana será otro día,
es verdad.
el problema es que el mañana
empieza hoy.
y ahora, con que cara salgo
a la calle?
si con ésta angustia se me
notan todos los fideos.
los dias deberian de comenzar
con una cortina musical
compuesta por santaolalla, pienso.
mientras le reclamo al kiosquero
los veinte centavos que me debía
para el colectivo.

MEDIODIA



el día no nacío para
partirse al medio,
lo parten ciertas costumbres,
como ir a comprar algo.
no importa que,
pero que sea algo;
mirar el noticiero,
los chicos que vuelven del colegio,
los chicos que van al colegio...
deben de haber sido ellos,
ellos lo rompen todo.
los chicos son el sable que
desmigaja la tormenta
justo cuando el mosquitero comienza
a desprenderse de la ventana
y el hambre comienza a punzar
...

LA TARDE



llegar tarde a la tarde
¿será tan grave como llegar
tarde a la mañana
o a la noche?
¿tarda la tarde?
¿o es todo un simple juego de palabras
echo a drede para que a uno
se le haga más dócil
escribir un poema sobre
la tarde
o inventar una excusa potente
sobre porqué uno,
Argentino,
siempre llega tarde
a la tarde?

NOCHE



las luces de colores se recortan
con los dientes desde
lo oscuro.
las lenguas se revalsan de
la endija y se trasladan
de boca en boca.
como el papá noel que sube y baja
por las chimeneas,
las lenguas suben y bajan
por las escalinatas de la noche.
cualquier callejón es salida.
no María Fernanda,
hablo del callejón anaranjado.
del callejón fluorescente.
las heridas se abren por la noche
como una flor que se riega
con kerosene.
y el cuerpo se arruga como
un moño de crepé que pretende
inaugurar algo
y termina desteñido en
una guirnalda que se duerme
mirando el resumen de noticias.