...y dijo Jesús, digo... Juarroz:

"La poesía es la recuperación del silencio que se lleva en el interior. La poesía consiste en darle a todas las lenguas, las palabras que le faltan. La poesía es una forma de despertar. Es preciso volver a abrir los ojos. Nacer de nuevo. La poesía moderna es Libertad" ROBERTO JUARROZ
Me mudé, nos mudamos!
Yo y todos mis monstruos actualizados.
Este blog no se actualizará más, los espero AQUÍ

CONURBANOS


       
            Martes 02/04/13 – 02:44
Cae la lluvia afuera
como queso sobre tallarín.
Con un CD de música brasilera
intento acallar el ruido a televisor
sin señal mientras degusto
un café con leche y un pedazo
de torta de nuez.
Nada se puede hacer un día
como hoy. Salvo
leer
ver películas
atender el teléfono despreciando
promociones y
hacerse cariño/
Mimarse a uno mismo bajo las sábanas.
El cielo retumba como mini componente roto/
Vivimos en un jardín averiado.
Saltando cunetas sin botas.
Con las mangas del pantalón mojadas.
Viendo como la gente resbala sin caer.
Mientras más despacio se camina,
más crudo es el resbalón.
En el último cordón del conurbano,
las cosas se anudan con más facilidad.
Atamos con alambre los surcos
de la anorexia.
Y nos depilamos todo
para salir bien bonitos
en nuestro video casero de youporn.

CONURBANOS III




            Martes 02/04/13 – 03:30
Son las tres de la mañana/
Es hora de ponerse a trabajar
mientras los perros ladran pedazos
de coliflor.
Una mujer con pañuelo en la cabeza
pasa el secador barriendo litros de agua
que invaden su pieza alquilada.
Murallas que ahogan el ardor de
unos pies enfermos.
Tiembla una sirena cada veinte minutos.
Se tapa con recelo el madrugador/
Las cortinas se incendian y los ojos
se nos llenan de humo.
Baten cenizas nuestras pestañas/
Una jirafa camina por la vereda
pateando piedras.
Los fantasmas son como un eco que
retumba dentro de la almohada
y el teléfono disca solo
un número que preferimos olvidar.

EL AMOR



            Martes 02/04/13 – 03:49
El amor también es un tarro de dulce
de leche vacío
lleno de hormigas/
y a veces se presenta como esas señoras
que se maquillan abundantemente
para ir a bailar.
El amor también huele como una doña
que hace cola en Pami y es
asediada por un Vendedor.
El amor es como un tornillo bien apretado
que se herrumbra junto a la tuerca
y no deja paso al calor, a la llovizna
o a todo eso junto..

NO TODO LO QUE ES LODO BRILLA



                        Viernes 19/04/13 – 02:57 am.

“estoy enamorada/ lo decidí mientras roncabas"

Mariela Betania Pacín.

Llegué al horario pactado
y me detuve media cuadra antes
a espiarte detrás de un árbol.
Parecía que habías llegado hace
media hora o más.
Con esa inquietud tan deserotizante.
Tus pies casi bailaban un TAP.
Cada 45 segundos mirabas la hora en el celular/
Cada dos minutos me enviabas un mensaje
preguntando si estaba cerca/
Pispeabas hacia todos los puntos cardinales.
Mirabas el cartel con la intersección de
las calles para corroborar que no
te habías equivocado,
que estabas en las esquina exacta,
en la hora exacta/
De a ratos hacías gestos de preocupación/
y de inmediato pasabas al enojo/
Hasta mí llegaba el vapor que emanabas/
Estabas bien.
Era yo quien no quería llegar.
Estabas linda.
Muy bien producida.
Tal cual, la foto de perfil.
Más linda, incluso.
Pero no me alcanzó/
El amor es tan exigente como
un entrevistador laboral.
Dejé de abrazar el árbol y caminé hacia vos
como vikingo enfurecido.
No me reconociste.
Alcé la mano y paré al primer taxi que pasó.
Bajé a las dos cuadras.
Caminé por la vereda de baldosas flojas
celebrando
el gusto a nuez de la libertad.

POST MORTEM (2010)

trailer
de Pablo Larrain




Es hermoso
No temerle a la muerte
cuando se acostumbra
a andar con ella todo el día/
El amor es una puerta en la espalda
por donde uno escapa de si mismo
buscando hallar en el otro
sus carencias.
La muerte duerme con un ojo alerta
dentro de cada uno
esperando que la despierten/
esperando dar el gran asalto.
Sobreviven más
los que tienen el no fácil.
Caen como torre de naipes
los que hacen todo a cambio de algo.
Flotan como cadáveres en el río,
los que no tienen miedo en desnudarse.
Amar
Temer
partir.
Mirarlos 20 segundos a los ojos
Y dejarlos huir.

VENCER (2009)

De marco Bellocchio

Desoír mientras se es escuchado.
Ensordecer.
Hacer el amor con los ojos en blanco
y los oídos tapados.
Jurar por el pueblo y
por la patria
con los pies hechos lampazos.
Festejar la victoria
sobre el cuerpo de un desvalido.
Pensar en uno y en nadie más.
En la gloria personal y nada más.
“Morir como rebelde
antes de vivir como esclavo”
Hacer la guerra aun hasta al amor.
Hacer la guerra a todo.
A lo utópico,
A lo frágil,
A los inerte.
Hacer la guerra y no pensar en otra coca.
Cuando el único objetivo es el fin.
El fin de todo,
El fin de lo q hay,
No habrá reconstrucción más
que la destrucción.
No verás el cielo más oscuro
que el día que te abrace
y sientas algo por mí.

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LA MIRADA INVISIBLE (2010)

de Diego Lerman.

La mirada quebrada

hurga/
Busca entre las grietas
de sus pupilas atragantadas                 
lo que se ve lluvioso
a partir del horario de
protección al menor/
Lo que nunca tocó.
Entre medias que asfixian y
pañuelos amarillentos/
Cierra los ojos y los aprieta
con fuerza como a una bombacha
que no se puede mojar/
Unos ojos que nunca se
abren del todo,
bajan,
observan con miedo,
              con vergüenza.
Una cabeza acostumbrada
al golpe.
Un cuerpo que nunca saltó/
Que nunca giró la cabeza
en dirección prohibida/
         Busca,
da un paso, entra en crisis.
Toca la tecla del piano
que sabe que desafina
mientras se mira al espejo,
se acomoda la camisa para
que no se marque el escote
y sale a respetar el orden
con medio kilo de pan
horneándosele en el pecho.

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PÁJAROS VOLANDO (2010)

De Néstor Montalbano

Irse
Donde nada llegue/
Donde no tiene señal el celular
y las cruces provienen de otros planetas.
No querer pertenecer al sistema,
escapando.
El número es DNI es tu código de barras/
Somos un producto,
aunque lo neguemos.
Una producción en serie
sin fecha de vencimiento/
Un polvo sin preservativo
trae un nuevo robot al mundo.
Un preservativo roto engendra
a un nuevo parricida.
Aunque vueles sobre el ave fénix,
nunca podrás escapar.
Somos fósiles esperanzados.
Cápsulas de vacío que se hinchan.
Pistas que suenan en el tocadiscos
hasta caer en el olvido y
pasar a ser objeto de culto/
Chic/
Grasa para el camión/
Masilla para el artesano.

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LA SUERTE ESTÁ ECHADA (2005)

De Sebastián Borestein.


El narigón del siglo esta por explotar.
La mufa lo persigue hasta el baño.
Se le enrosca en el agujero de la nariz/
Cuando todo se desmorona,
cambiar de novia es la mejor opción.
Mirar al costado
el cactus que espera que lo rieguen/
Cuando todo se desmantela,
viajarse es la peor opción.
Una línea de cocaína es un
cable pelado en los pies del equilibrista/
Una mirada pide
Sacame a bailar,
Sacame de acá,
Sacame la ropa,
Sacame el sinsabor.
Sacame/
Sacame las costillas, las entrañas.
Usalas para bailar tu malambo.
Pero no me dejes sin probar.
Una mirada que pide es un cuchillo que sangra/
Una mirada que sangra,
dice adiós/
Hasta nunca/
Hasta siempre/
Cerrá con llave cuando te vayas.

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TRES AÑOS DE SOLTERIA




Mirando de reojo el cuca trap
tapado de tierra que nunca funcionó,
Sentí una gota de barro caer
sobre mi frente y recordé:
Hoy se cumplen tres años/
Tres años de no mirar el reloj.
Tres años sin atarme los cordones.
Y hay un bloque de hielo que se
incrusta en mi pecho algunas noches/
Y hay un nudo de acero que me
ajusta el corsé  en ciertos roces/
Mientras corro con el tiempo
como hámster aburrido/
Y salto del Hércules sin paracaídas
con la esperanza de perder los dientes/
La estupidez como fuerza renovadora/
El budismo como sangre para el vampiro/
Tres años descosiendo pupilas/
Haciendo esgrima versus mi espejismo/
Tres años/
Esperando que caiga el meteorito
para devolverlo al sol de una patada.

DOS AÑOS DE SOLTERIA






el cielo con lagañas
se quiebra
y caen arroces sobre
mis chapas
como si celebráramos un casamiento.
las teclas de la computadora
me escupen sus letras
en la cara
y yo cierro los ojos
como si así me fuera a doler menos.
¿con qué permiso, la angustia
me deja despierto hasta
altas horas de la madrugada?
el sol aparece dando vuelta
carnero en un
radio de 180 grados.
los trabajadores caminan hacia
la parada con su bolsito.
el diadiero los saluda con
cara de ojete y parece
un experto en dar malas noticias.
siempre sabe quién murió
en el barrio.
veo por la ventana como le
roban a una vecina
y no reacciono.
la soledad no solo trae
malas compañias.
también afecta la motricidad/
llega la hora de ir a trabajar
pero las ganas no.
"debería cambiar la cama
por una más chica", pienso
mientras recibo un mensaje de movistar.
hoy, cargando veinte pesos,
me dan cuarenta.

INCUBUS






Como gota de brea que cae
desde el techo/
como un T 1000 que busca
rellenarte los huesos/
caigo dentro tuyo sin
pedirte permiso
y hago desastres con tu voluntad.
Te abro/
Te cierro/
Te amarro de las muñecas.
Sos como un niño
en manos de un pedófilo.
Como un túnel de gusano
que lentamente empiezo a recorrer.
Tus senos son arenas movedizas
donde donde se hunden tus pezones
mientras jalo las cadenas de
tu entrepierna
tratando de liberar el tapón.
Toco fondo otra vez
y salto a la orilla.
Toco fondo
y me masturbo adentro tuyo.
Toco fondo
y te masturbo desde adentro.
Te retorcés en la cama a los gritos.
Pedís auxilio y nadie entiende porqué.
Abrir los ojos es pecado.
Reaccionar sería imperdonable.
No descanso.
Yo nunca me canso.
Se hace tarde para ir a trabajar.
En ése estado, no podés ir
ni a la esquina.
Mordé la lengua y agarrá
lo primero que tengas a mano.
Es preferible
antes que dejar todo como está.

Imagen: "Desertificación" con Ronnie Arias.

BOTELLA AL MAR




Suena un timbre,
pero no es el despertador.
Es la hora en que nos toca quemarnos.
Y no queremos interrumpir
esta marea roja que nos aplasta.
Y no queremos degollar a ésta
serpiente que nos hilvana.
Suena un timbre
y una luz que enciende y se apaga
Nos ensombrece/
Nos ilumina/
¿y ahora quién va a venir a
desenredar nuestros dedos?
¿ y ahora quién va a poder
desatar el nudo en nuestras piernas?
Suena un timbre
y no es el despertador.
Es el tic tac de una bomba que
se dilata en nuestros ojos.
Es la aguja del reloj que nos
acomoda el flequillo antes
que se nos prenda fuego la cabeza.
Suena un timbre/
La luz del infierno parpadea/
La señora de la limpieza nos está
esperando en la puerta.
Nos hacen falta:
una regadera,
un buen jardinero,
y una gran parcela de tierra
donde enterrar nuestras raíces.

Imagen: "Nuevas enfermedades" con Sabrina Garciarena

ACARTONADOS


Mi mujer y yo
hacemos el amor.
Aunque se supone que el amor
ya estaba echo.
Inclusive, muchas veces
hicimos el amor
sin estar enamorados.
Y también
después de que el amor
se nos había desecho/
Creo que fue justamente eso,
gracias a hacer el amor,
que el amor surgió entre nosotros.
Mi mujer y yo
ya no hacemos el amor.
Lo reciclamos.
Demolemos primero al amor
para luego modelarlo/
Mi mujer y yo
nos cogemos al amor.
Aunque haya sido él
quién nos cogió primero.

Imagen: "Sobrepesca" con Gonzalo Valenzuela

LA HABITACIÓN DEL PÁNICO



Una bola de espejos gira
dentro de mi pecho.
Y yo me reproduzco en todos las paredes
de ésta habitación sonrojada.
Me hamaco sobre vos como
campesino que bombea
para extraer agua.
En media hora, somos puro líquido.
Desparramados en ésta sierra
de tela y pasto que fragmenta
nuestro ardor en doble turno.
Entre resortes que rechinan
al unísono/
Entre sábanas con sabor a
genitales y desesperación.
Entre nueces de Adán mordisqueadas
y clítoris deshilachados.
Nos diluimos
entre el repulgue de dos cuerpos
y la exagerada dilatación.
Mientras juego al dominó con
tus pezones y me olvido
del auto mal estacionado,
de la cajera que me sonrió en el peaje,
de las cuentas por cobrar.
Mientras me zambullo en tu pecera indestructible.
La almohada que usamos para reposar,
acá, nos sirve de plataforma.
No me importa que no creas en Dios.
Mientras sepas besar
el espejo del techo no logrará confundirnos.

Imagen: "Desborde de los océanos" con Marcelo Zlotogwiazda

NOCTAMBULISMO CRÓNICO


A la hora en que todos mueren,
yo estoy despertando.
una viga de cemento se recuesta
sobre mi espalda.
mientras los obreros comienzan a
ignorar a todas las teens de minifaldas
que caminan frente a ellos.
Mi casa entra en un completo
estado de descomposición
y la lluvia impregnada en
el televisor sin señal
no hacen más que acompañar al
mariconeo incasante que viene a
golpear mi puerta y
me espera con un paraguas.
Los huevos colorados son cada vez
más difíciles de conseguir.
Mamá siempre lo repite mientras
habla por teléfono.
Mamá todo el día habla por teléfono.
El teléfono se la traga
y comienza a vibrarle adentro
como un corazón con botones.
El logo del DVD rebota en las paredes
de la pantalla
y yo lo sigo con la mirada
como a una pelota de tenis.
lo observo cambiar de color en cada rebote.
miro mis zapatillas que esperan
el momento de entrar en acción.
el momento de salir corriendo o
el momento de patear a alguien.
A veces, los artefactos son más fieles
y mejor compañeros que las personas.
La heladera se enciende a cada rato
y me pide que no la manosee.
apaga su reloj biológico
y a menudo, me toman de los pies
como grilletes y me elevan
hasta lo inconsiente.
Ahí donde la vida es tan glamorosa
que nos dá lo mismo hacer pis en la calle
o en un baño abrazado a un camello.
donde todos los puentes conducen a Roma.
donde las cigarras anuncian la lluvia venidera.
donde uno se vuelve presa fácil del
sexo opuesto, del gobierno opuesto,
del equipo opuesto, del final apuesto.
A la hora en que todos mueren,
yo recién estoy despertando.
A la hora en que todos sufren,
yo recién estoy madurando.

Imagen: "Aire intoxicado" con Ricardo Darín.

POEMA MACHISTA



Toda mujer sueña con que
un hombre
(cualquier hombre)
le escriba un poema
o le dibuje una flor sobre
la punta de sus senos.
Toda mujer pretende
que no la olviden
y ser la mujer de la vida
de todos los hombres
que se le crucen.
Toda mujer quiere.
pide.
Y se ensaña.
Y empuña la mejor tanga
hasta alcanzar su objetivo.

Imagen: "Calentamiento global", con Alessandra Rampolla.

AGUAS TURBIAS



Tantos labios recorrieron mi cara
que ya ni recuerdo el sabor de mi boca..
El olor a cigarrillo
traspasa los petalos de la piel
incendiando cada sonrisa.
Tantos dientes que pude observar en
primer plano.
Tantas mejillas envejecieron con el calor
de la mixtura.
Los labios se nos unen como barro
en las sandalias de la lluvia.
La luna es un espejismo para los prisioneros.
Caemos dentro del abismo
y no queremos que nadie nos rescate.
La vida, nos espera detras de la puerta.
¿Cuánta ofrenda dejaste en el chupetómetro?

Imagen: "Agua Contaminada", con Carla Petterson.

LOS VISITANTES



se van las visitas
y es el silencio que queda suspendido
en la casa, más demoledor
que ver a mamá comiendo sola
los domingos.
vuelven las visitas
y es el bullicio más abrumador
que vernos las caras con el
televisor apagado.
de pronto, la mesa se llena
de hermanos que no se hablan
y tortugas que nos hacen cosquillas
por debajo de la mesa.
la arrenga se comporta como
una quermese donde nunca
alcanzan los cubiertos
y los chicos aprovechan para
comer de más porque saben
que mamá nunca los reta
frente a los invitados.
grandes simuladores parodiando
costumbres zen

y sonrisas de catálogo.
se van las visitas
y otra vez el silencio
hace cáscara en nuestras caras.
la silla mesedora comienza a rechinar
porque sabe que será la melodía
más alegre que habite la casa
hasta la próxima.


Imagen: "Deforestación" con Mike Amigorena.