...y dijo Jesús, digo... Juarroz:

"La poesía es la recuperación del silencio que se lleva en el interior. La poesía consiste en darle a todas las lenguas, las palabras que le faltan. La poesía es una forma de despertar. Es preciso volver a abrir los ojos. Nacer de nuevo. La poesía moderna es Libertad" ROBERTO JUARROZ

LA DUDA

Regular/
ni malo, ni bueno/
Regular/
Ser regular…
¿Es bueno o es malo?
Dicen que soy, yo,
el que suscribo,
una persona regularmente buena.
Eso, ¿como sería?
Si soy un jugador de fútbol regular,
¿Tiendo más a ser…
titular o suplente?
¿Ser de clase media,
es ser regular?
¿ser extra en televisión
es un trabajo regular?
¿Si soy un músico… regular,
me van a aplaudir?
¿Me van a silbar?
O plasmarán sus silencios
sin que yo sepa si conmoví
o no.
si prosperé, o no.
o si quedé estancado
como la humanidad.
lisa y llanamente,
boulevard/

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ahora, las imágenes son de Gaby Herbstein
¡QUE LAS DISFRUTEN!

EL ÚLTIMO PAJERO (con Guido! -Suller-)

“unsaludoparamimamáypara
mipapáquemestánmirando”/
Mamá chocha.
Su hijo ha sido famoso
por medio segundo.
Yo sé/
Yo sólo sé que no sé nada/
Canto para el culo, bailo peor
y nunca tomo la palabra.
Ping Pong de preguntas e incoherencias
con el que hago evidente
el tétrico estado de la educación
nacional/
Feliz Rolinga
un programa echo con…
olor a bolas,
de no bañarse hace dos semanas
y usar la misma camiseta traspirada
por ex’s participantes/
El que encuentre la llave maestra,
abrirá el cofre de la virginidad.
Por eso competimos.
El que gane hoy, la pone.
Durante el comercial,
nos reventamos los granitos sin
Barrocutina los del equipo verde
a los del equipo rojo/
Mientras le coimeamos favoritismo
al conductor, que tiene la edad
de mi abuelo y se comporta como
mi nieto/
La embarazada de la tribuna,
a los trece, cobra la beca y
corre a comprar pañales.
Su compañera bulímica,
fanfarroneada a los doce,
cobra la beca y vuela a
comprarse un celular/
Bariloó, Bariloó…
el sueño del pibe/
Sacárselos de encima por
una semana,
el sueño de todos los papis.

SORRENTINOS


Hacía tronar sus dedos
como un relámpago desenchufado.
Toda la casa se ponía
nerviosa.
Las pastas crudas sobre la mesa
comenzaban a arrojarse
en fila india
hacia el vacío.
Las manos desenredadas
son un arma letal
para el estómago.
Hacer el amor sobre la mesada
esta vez
no va a ser posible.
Hay harina en todos los espejos.
La luna es un botón de plasticola
que nos cierra la cortina
y nos obliga a retroceder
hasta el mismísimo chupete.

LA VIANDITA



“ellos estaban ahí y el mundo que giraba alrededor”
Sebastián Wanraich.

Ella, cruzada de brazos,
decía que no con la indecencia
sin hacerle caso a las ganas.
Él se acercaba en sus intentos
de ser un Pac-Man cazando
la cereza.
Con la camisa blanca medio
desprendida fuera del pantalón,
iluminaba la corta pollera a cuadros
militares de ella.
El mundo gira alrededor de los dos.
Los cadetes corren atropellando paseantes,
Las damas los critican alzando sus Caniches,
Los comercios suben y bajan las persianas
en un ataque de inflación artereoesclerósica.
Él se acerca al lodo y ella
le corre la cara mientras
le sirve su cuello para que
lo barnice con su lengua.
El mundo gira alrededor de los dos.
Los hombres alquilan películas de ciencia ficción
y fantasean con ser el superhéroe de turno,
Las chicas van a la heladería
a empacharse la depresión
y lamen sus conos enarbolando
una sinfonía erótica a cielo abierto.
“hoy me vino”, “me pelié con mi novio”
“mi mamá me tiene harta”
y unos veinte etcéteras muy estúpidos
son la excusa suficiente para
derretir las veredas y dejar
su huella en el banco de las plazas.
Ellos se abrazan fugitivamente
y sus labios se baten en una mezcladora
de cemento posteando un orgasmo
que nadie fotografía.
Una chica pasa corriendo por al lado
con una cantimplora en la mano.
En la radio se burlan de un oyente desprevenido
y en la misma cuadra, una persona
meticulosamente
enfunda una pistola y sale a la vereda
sin ningún remordimiento.
Un suicida interrumpe su salto sobre ellos.
Y ésta noche, alguien se sentará a comer solo
y envidiará su hambriento poderío.

TODAS LAS MUJERES, TODAS


Ahí va esa mujer
arrastrando sus plumas.
Sacándole chispas al asfalto
con su talón/
Ahí va la militante de los rollitos
de más.
Y la flaca compatriota
con su huesuda inconformidad/
Ahí van las que abortaron
antes de embarcar
y las que parieron su propio
nacimiento/
Las que dejan su tanguita
escurriendo glamour en la bañera.
Siempre en mayoría,
multiplicando su inabarcabilidad.
Bebedoras de lo absoluto.
Las que emparchan sus ausencias
con bolsas de indumentaria.
Las que preguntan por mensaje
en qué anda Luisa, con quién salió
Jazmín, a quién besó Anabela o
con quién curtió hoy Lucía.
Las que mutilan callos e imperfecciones
con la luna bamboleando en sus hormonas.
Las que se dejan lijar el clítoris
por el insensible
y se besan en la boca frente al
espejo del baño,
junto a su amiga/
Las que inspiraron las minifaldas
de los 60’s, las que le imprimieron
un rodete al cuadro perfecto de
sus piernas cruzadas.
Las que le dan brillo a las tardes de sol
trasluciendo el ampón de sus ombligos
descubiertos.
Las que nos hacen caer de rodillas
frente a la placenta que sembramos
en el jardín primaveral de una
cita a ciegas tele trasportada
a la alcoba.
Las que nos dicen que sí, cuando
tienen ganas.
Las que nos dicen que no, cuando
tienen ganas.
Las depredadoras del infierno.
Las asesoras incansables de tu look,
de tus armarios.
Las trasgresoras insaciables de su look,
de sus armarios.
Las jardineras de tu sembrar meditabundo.
ahí van, las masticadoras del sueño.
Las protagonistas de la propaganda
de yogurt para el “tránsito lento”.
Las que te acarician el brazo
y te obligan a decir que si
con los ojos rendidos y la boca
echa un nudo de promesas muertas
y “te quieros” esperando en la esquina.

CASA DE HERRERO


Huyo/
escapo.
La casa es un cubilete
de momias y cucarachas.
Si vos no estas,
no vuelvo.
Toda la mugre que cae de mí
se duerme en la cama
y ya no puedo recostarme
hasta que aparece alguna espuma
con su serpentoso perfume
y sus glándulas de acero.
Que mienten.
Y me inmundan.
Las piernas de los vasos
caminan para alcanzarme.
Calzones que latieron
debajo de cada mujer
explotan desde muy cercano.
Un demonio quiere escapar
adentro mío.
Una tanga me mira desde el suelo
y sigo sin contestar.

CRUCIGRAMA



salgo a la calle
como si a los demás
les importara que
mi cerebro se termine de
cocinar con el sol.
voy hilvanando las cuadras
esperando encontrarte.
haciendo pis
detrás de cualquier árbol.
me enamoro de vos
por Internet.
y lo que es peor,
me enamoro en serio.
se me burlan en todos los blogs.
ahora resulta que el amor
es como un nido de hormigas
con más reinas que obreros.

DESTINO FINAL




Nada peor para una mujer
que un hombre se le siente al lado
y no le hable durante todo el viaje.
Nada peor para un hombre
que sentarse al lado de una mujer
y ésta abrace fuerte su bolso.
Nada hay peor que fume
el que camina delante tuyo.
Nada peor que ella pretenda
leerte un párrafo de la Bíblica
aturdido, insomne.
Nada peor que ir al continuado
y no te guste ninguna.
Nada peor que crecer de más.
Nada peor que sonreír.
Hacen falta brazos para acortar
la salida.
Hacen falta piernas para ver
quien pega mas fuerte.

LA MADRE DEL POETA




la madre del poeta nunca sabe
por donde anda su hijo,
como huele,
como piensa/
La madre del poeta cree
que su hijo tiene buenos sentimientos,
que escribe sobre la vida,
el amor, las plegarias.
El poeta casi nunca se acuerda de
su madre.
Utiliza el cordón umbilical
como soga donde colgar la ropa
y se esfuerza en permanecer siempre aislado,
autista en doble turno.
La madre del poeta sueña con que
él le dedique el mejor poema de
su mejor libro.
Es peor que la mujer del poeta.
La madre del poeta sufre
mientras teje los escarpines para una noche
de canilla libre
sentada en la mesa de navidad
con el cuerpo envuelto en lunares.