...y dijo Jesús, digo... Juarroz:

"La poesía es la recuperación del silencio que se lleva en el interior. La poesía consiste en darle a todas las lenguas, las palabras que le faltan. La poesía es una forma de despertar. Es preciso volver a abrir los ojos. Nacer de nuevo. La poesía moderna es Libertad" ROBERTO JUARROZ

EL AÑO DEL CHANCHO VA

otra nueva entrega que vuelve a prometer ser la última...
¿habrá más año del chochan para todos?
aún no lo sabemos ,pero esperemos que sí. por lo pronto, el año del chancho se nos vá acabando para los nacidos bajo ese bendito signo zodiacal...
nos prometió grandezas para éste año y se nos fueron dando, esperemos que sigan hasta que culmine.
mientras, el susosdicho escribidor autorizado prepara las tijeras para inaugurar la llegada de nuevos escorpianos que nazcan bajo el poder del chochan, aqui donde anbos zoodiacos se mezclan. los 24 de autor se acercan.. ¿habra que empezar a temer
?

MADRUGADA



el sol y sus secuaces rompen
las guirnaldas de la oscuridad/
un cielo psicodelico avanza
como sombra de ovni
sobre los cuerpos encuadernados.
la luz se corta a cada rato
adentro nuestro/
algo se vá abriendo/
duele,
duele mucho.
la aurora es un anillo
que corta los cuellos con facilidad.
(entra el frío)
nadie sospecharía nunca
del poeta que se desprende de la luna.

LA MAÑANA



mañana será otro día,
es verdad.
el problema es que el mañana
empieza hoy.
y ahora, con que cara salgo
a la calle?
si con ésta angustia se me
notan todos los fideos.
los dias deberian de comenzar
con una cortina musical
compuesta por santaolalla, pienso.
mientras le reclamo al kiosquero
los veinte centavos que me debía
para el colectivo.

MEDIODIA



el día no nacío para
partirse al medio,
lo parten ciertas costumbres,
como ir a comprar algo.
no importa que,
pero que sea algo;
mirar el noticiero,
los chicos que vuelven del colegio,
los chicos que van al colegio...
deben de haber sido ellos,
ellos lo rompen todo.
los chicos son el sable que
desmigaja la tormenta
justo cuando el mosquitero comienza
a desprenderse de la ventana
y el hambre comienza a punzar
...

LA TARDE



llegar tarde a la tarde
¿será tan grave como llegar
tarde a la mañana
o a la noche?
¿tarda la tarde?
¿o es todo un simple juego de palabras
echo a drede para que a uno
se le haga más dócil
escribir un poema sobre
la tarde
o inventar una excusa potente
sobre porqué uno,
Argentino,
siempre llega tarde
a la tarde?

NOCHE



las luces de colores se recortan
con los dientes desde
lo oscuro.
las lenguas se revalsan de
la endija y se trasladan
de boca en boca.
como el papá noel que sube y baja
por las chimeneas,
las lenguas suben y bajan
por las escalinatas de la noche.
cualquier callejón es salida.
no María Fernanda,
hablo del callejón anaranjado.
del callejón fluorescente.
las heridas se abren por la noche
como una flor que se riega
con kerosene.
y el cuerpo se arruga como
un moño de crepé que pretende
inaugurar algo
y termina desteñido en
una guirnalda que se duerme
mirando el resumen de noticias.

MEDIANOCHE


La hora cero.
surca el punto donde salen a correr
los caballos que al beber
serán presa.
la medianoche conspira entre
la madrugada y la noche,
pero no se acuesta con ninguna.
la medianoche tiene su propio
ciclo menstrual
y se jacta de saber condimentar
los rieles que posee la luna.
la medianoche es el bar
donde se dilata la furia
y el estribo.
es el estribillo que une
el llanto con la risa.
es como un hombre bígamo
a punto de separarse.
la medianoche es una jaula
de rehenes al que la gente
hace cola para entrar.
y se mueve dentro de uno
como una libélula en celo
o un pianista
a punto de estallar.

NO TE MUERAS SIN DECIRME: ¡¿A dónde VAS?!



Hay una diferencia enorme
Cuando un hombre apunta que una mujer
Esta buena
O es simpática.
Cuando pasa el tiempo entre dos
Y el amor no llega.
No es que no quiera tener hijos.
A mi, los chicos me encantan.
Lo que no me gusta,
Es tener que mantenerlos.
Hay una gran diferencia
Cuando un ternero se come
A la vaca y la vaca
Se come al ternero.
Todo junto no se puede/
Siempre que seamos dos
Habrá
Una diferencia enorme..

LOS MUCHACHOS DE LA ETERNA CONSTRUCCION




Cuando me preguntan:
"¿vos sos o te hacés?"
respondo:
en éste momento, soy.
pero todavía me estoy haciendo.
así como se hacen con papel
los romances que comparten
el escenario de trabajo y
las amistades del colegio.
más allá de las dudas que gobiernen
la amistad entre un hombre y una mujer,
seguramente,
será una union más sincera que
la amistad entre una mujer
y una mujer.
según el parte médico,
nací todo hecho, completito.
según los psicoanalistas que he torturado,
me fuí deshaciendo de a mosquitos.
según el maestro, todavía
me falta. según la biblia,
el fin viene.
cuando mirando a los ojos, pregunto:
"vos sos, o te hacés?"
casi siempre,
me demuelen las espuelas del silencio.

DESPAREJOS




cuando una pareja se descoce,
algunos reclaman
la tenencia de los hijos:
"que YO no los puedo tener",
"que YO no quiero que VOS
los tengas"/
otros, se disputan quién
se queda con el auto
o quien se queda con
la empleada.
nosotros, nos peleabamos por
quién se quedaba con el amor.
que quién lo había regado más,
o quién le había dado almuerzos
más nutritivos.
finalmente, nuestro amor
se independizó.
el destino mordía
una manzana oxidada y nos
escupía los carozos en la cara
como una ametralladora.
yo, me quedé con los ojos
de medio limón.
ella, cobró la indemnización
de cupido y le inició
juicio por calumnias e injurias
a San Antonio.
la noche comenzó a llorar
pétalos de mariposa negra/
cuando una pareja se descoce,
el remiendo,
es lo que más se nota.

DOMINGO (universal)


nadar intermitentemente
desde las sábanas hasta
el asado, de la
ensalada rusa a visitar
ese pariente lejano demolido
en el cementerio.
morir intermitentemente
a las seis de la tarde
o a las seis treinta, en caso
de que la siesta haya resultado
una buena maqueta.
y comenzar un trance epistemológico
que dure desde el anochecer
hasta que la depresión por ir a
trabajar al día siguiente se vuelva
como un furgón vacío
descarrilado en medio del campo.
y la magia que generan los
bostezos multiplicables
sean más impresionantes
que el cero a cero entre
gymnasia y newells
y la inetabilidad de
quedarse dormido mirando los
mejores goles de la fecha
dos minutos antes que tu mujer
arme las valijas
y succione el despertador.

LUNES (universal)


despertate!, despertate!
el diadiero ciclista arroja
el matutino dando en el blanco perfecto
de tu rostro adormecido
que no distingue la intensidad
entre el hervor del café
y el tropiezo con el
cordón de la vereda.
despertate!, despertate de
una vez!
las maestras jardineras
se despintan los labios
refregados por toda su cara
y se visten a cuadrillé,
los guardapolvos que transitan
por la ciudad ocultan los polvos
de la multiprocesada efervescencia
hormonal en los pibes
del secundario.
el lunes, es el día ideal para
tener tu primera vez.
nada en el cuerpo duele.
todo está duro.
desde el helado que olvidamos
sacar del freezer
hasta las ganas de decir
hasta mañana!


MARTES (según una ama de casa moderna)


hoy tengo el día congestionado.
tengo turno con la ginecóloga,
después vuelvo para prepararle el
almuerzo a pepito, después
lo llevo al jardín,
y de ahí me voy al gimnasio.
después de retirarlo, tengo
que ir a buscar unos remitos
a la imprenta y llevarlos
para el negocio de juan.
ahi, de paso, le dejo el nene
a mamá para que lo cuide
y me voy a revisar el
catálogo de lencería erótica
que me consiguió viviana.
no me tengo que olvidar de
hacerme una escapada por lo de vicky
a ver si me arregla este enchastre
que me hizo en la cabeza.
y bueno, prepararme para la noche..
espero que juan no se olvide que
hoy es nuestro aniversario.
hace rato que el amor
se nos cae de la cama.



MIERCOLES (según el remisero del falcon)


sintonizá el garage,
sintonizá fox sport!
a mí me toca salir, yo
volví primero!!
¿cuánto sale un viaje hasta
Carlos Paz?
la calle está dura...
y, estamos a fin de mes!
igual, esta semana estuvo medio
floja, seguro que el fin de semana
se vá a laburar lindo..
y, no... hoy feriado, no pasa
nada..
la gente no sale a ningún lado.
¿querés mate, German?
che, está buena la rubiecita que
llevaste el otro día..
¿cuantos años tiene?
igual, a la madre también le doy.
simpática la gordita.
ayer se me rompió el semi eje.
menos mal que tenía gatantía
y lo pude cambiar.
sino, eran otros cincuenta mangos.
vieja de mierda!, encima que no
le cobro baúl, todavía se queja.
yo a esa no la llevo más...
¿otra vez aumentó el gasoil?
¿para cuándo el paro de consumidores?



JUEVES (según la cajera del supermercado chino)


¿qué tal...? buenos dias..
si, son cinco con ochenta.
buen día, diecisiete con treinta lo suyo.
que tal?, trajo el envase??
ok. nueve con cuarenta.
dos con ochenta y cinco.
¿quiere un caramelito
por los cinco centavos?
treinta centavos no tendría, no?

(quince horas después)

¿porqué no viniste a buscarme
a horario?,
si sabés que salgo a las
diez en punto!!
no! no quiero tus rosas!!
metételas en el culo!!!
lleváme a casa.
quiero dormir.



VIERNES (según la novia del baterista)


uy!, hoy salió la última cosmo!
me la tengo que comprar!!
venís hoy a la noche, no??
dale!, cualquier cosa,
te mando un mensajito, si?
ok, besotes..
no, si... la mamá de mi gordo
me adora!
dice que soy la chika ideal
para él!
mañana, sábado, acompañáme al shopping
que me voy a hacer el tatuaje
ese de la patitas.
como el de Catherine Fullop.
y, de paso, me compro el jean
con tachas que vimos el otro día,
te acordás?
mirá la foto que le saqué a
mi sobrina con el celular...
mi hermana quería que se la cuide
ésta noche, pero
¡ni en pedo!
sino, el gordo me mata!!
uy! se me perdió un arito...
¡la puta madre!
...
...
¡pero, la re puta madre!!!



SABADO (universal)


punchi-punchi!
punchi-punchi!
mate cocido y punchi!
punchi!
las nenas se visten de mujeres
para salir a la noche.
las viejas se visten de jóvenes
para partirla ésta noche.
los veinteañeros se visten con orgullo
para morir in the night.
las madres le hablan a las
mascotas, a las fotos, a
las plantas.
los padres le hablan a sus
autos, a sus reviposters,
a cualquier cosa.
menos, a sus hijos.
el sábado se viste de
sábado a la noche
durante todo el día.
se viste de pizza y de
película alquilada;
se viste de cerveza Quilmes;
se viste de casamiento,
de fiestita de 15;
se viste de Brahma cuando
no hay más Quilmes;
se viste de "las chicas ponen
la comida y los chicos
la bebida";
se viste de "Stella Artrois
es cerveza de putos";
se viste de "dale,
quedáte un ratito más".
se viste de "¿a qué hora
viene el remis?
el sábado, se viste de
punchi!-punchi!
punchi!-punchi!
o, a lo sumo,
chiquichi-chiquichi.




YO


estimado publico lector, disculpen que no hable con ustedes nada mas que a traves de mis poemas. es que no me gusta la fama (mentira).
lo cierto es que me dirijo a uds para contarles que con estas entradas doy por ¿finalizada? la saga "el año del chancho", que tanto se ha echo desear..
espero que haya sido de su agrado.
FABIAN LEPPEZ.

PRIMAVERA



hay que desempolvar el ventilador,
la reposera sale volando
como cóndor aburrido.
los colores florecen en
los ruidos de la boca.
todo el glamour chorrea de las
pestañas del cielo.
todo es chik,
todo es fashion en primavera.
el sexo se condena al costado
de la ruta,
los creyentes comienzan su revolucion
de oruga pidiendo por
todos los santos y todos los pobres
que echan a rodar sus molinetes,
sus estribillos sexistas
y su desprevencion sexual.
el amor se incendia sobre
los árboles y
los cigarrillos de marihuana
son el mejor antídoto
para escapar de los sermones
y de los bronceadores
con olor a coco.

VERANO

"el tema del verano, es más peligroso que el sol" CTI MóVIL.

heladitos por aqui,
heladetes por allá.
jugar un picadito con desconocidos
bajo una lluvia recalentada.
los fogones del verano nunca
se olvidan.
el histeriqueo se pasea
en bikini por la peatonal
empuñando celulitis con la
toalla mojada y la pancita
acumulando arena como una milanesa
de pollo.
no hay culos decentes en verano/
los paradores son deadlers de la
zona roja de amsterdam
donde las ballenas se trepan del caño
como resortes de humo.
hasta los obesos sacan a pasear
su angustia de higo
por los pliegues del verano
y se dejan rozar por esos pezones
incendiados.
hagamos aerobicks y salgamos a correr
tres dias seguidos, como máximo.
y a retomar al año siguiente.
hay que estar a la moda.
preparen tereré,
preparen la sombrilla,
que esta noche te la clavo
hasta en la nuca.
las carpas son dificiles de
esconder en verano.
a uno se le hace mar la mandíbula
de tanto pecar con los ojos.
los recitales gratuitos son
autenticas redes de pescados y
los vendedores ambulantes son como
granaderos de juguete a los que
nunca se les acaba la pila.
los sapos se apoderan de la ciudad.
habrá que rendirle tributo a sus
poderes curativos.
mientras mastico una cuadra de sandía
bajo la membrana gris
de tu cuerpo enterrado
en la maya.

OTOÑO



el viento gris patoteando
las ventanas.
la sequedad vaginal, producto
de todo el líquido que
se tragó el verano.
el sobretodo que cuelga de
los árboles, la lágrima
que se congela en los surcos
de la mejilla...
todo cae durante el otoño/
los papelitos en la cancha,
los baldazos de dios,
la masculinidad adherente,
las sirenas que no aprenden a
escalar la montaña;
los ojos derretidos por el calor
del insomnio, los mocos
que no se congelan como en invierno,
los chicos que juegan en
la cama cuheta y se rompen
la cabeza contra el piso,
la tapita del corazón.
todo, todo cae en otoño/
todo se seca/
menos la luna, con su tapado
de oveja.
menos la muerte, con su sonrisa
de lino.

INVIERNO



refregáme un besito de esquimal
que éste año quiero ser
tu osito bimbo
y mantenerte acurrucada entre
la escarcha de mis sábanas y el pon-pon
de tu conejo.
na hace falta que salgamos a ver
los autos chocar,
a juntar la sangre salpicada
en las veredas,
a buscar al dueño de éste documento
que me pertenece porque
yo me lo encontré.
no hace falta que salgamos
aver los aviones despegar hacia
la guerra,
a ver los vecinos degollarse
con la cortadora de pasto.
quedémonos embotellados en
ésta cama, brindándonos
un mensaje de amor;
masajeándonos los remiendos
de la espalda y los parches
mal zurcidos en el alma.
dándonos besitos en la angustia.
no hace falta que salgamos a
bombardearnos con la nieve,
no hace falta que hagamos más
la guerra, si nos basta con
hacer más el amor,
secando las bombachas sobre la estufa.
no hace falta que salgamos
a enfriar al mundo.
de verdad,
no hace falta.

ENERO



culo-tetas.
culo-tetas-culo.
zunga.
mateyco cebando la costa
junto a julio iglesias,
promotoras con brazos de liebre,
bufandas out.
una vueltita en cuatriciclo por
el barrio jugando al tiki-taka
con nuestros ojos mientras
sintonizamos pantaloncitos ultra
cortos, culitos marcados
y las ronchas de tanto quedarnos
dormidos en el patio
bajo el vendaval de los mosquitos.
en enero, todo ser creciente
es carnivoro.
las mujeres que se mojan
se arremangan la celulitis
y se la atan con broches.
se encienden los candelabros
de la lujuria...
¿hacía falta tanta carne?

FEBRERO


el hit del verano se
mastica como un chicle de
hace tres dias.
ya sin gusto, sin aroma.
sin elasticidad.
los pareos invitan a inaugurar
los presagios del sexo anal
entre los médanos.
la ensalada de frutas comienza
a fermentarse en el
embotelamiento de la ruta 2.
vos, nene, te volvés en la
segunda quincena porque tenés que
rendir las materias
y más te vale que las rindas bien!!
antes de desempolvar la rutina,
acordémonos de jalar el cerebro
de adentro del tupper
y de conectarnos al tv
hasta que el sillón recobre la
silueta de nuestra espalda
y el silvato suene fuerte
como una cachetada de padre.

MARZO


el colectivo tortuguea
con los ojos colgados.
"somos restos de ganado"
un código de barras en la nuca
y a desnudar el carnet de afiliados...
suéte que éste viérnes tengo franco,
así puedo ir a pescar
con los muchachos.
no sé si me hará más infeliz
irme a pescar en época de
inversiones o dejar a mi mujer
sola en época de cazaría.
solo entiendo que en el lave-rap
no me devuelven blancas las camisas
y que el boleto escolar
es la excusa perfecta para
iniciar una masacre
en vísperas de elecciones.

ABRIL


éstas hojitas de mierda que
no dejan de gotear...
todos los dias pasando el
rastrillo por la cervical
de la mañana.
la bufanda comienza a abrir
los primeros hilos de la soledad.
los domingos son como naranjas
que tardan cinco meses en exprimirse.
los dias que no son grises
comienzan a ser marrón
y las nubes sudan como estrujadas
por una calesita en cada extremo.
¿cuándo la soledad dejará
de escupir su veneno de oxido?
¿cuánto falta para navidad?

MAYO



noo.
¿cómo nos vamos a olvidar
del mes en el que todo
pasa desapercibido?

JUNIO

bienvenidos a la fábrica
donde los geminianos comienzan
a hablar sin parar
y a desplumar todas las flores
que, alguna vez, alguien atornilló
en ésta placenta.
te hace falta un buen aborto,
dicen por ahí.
te hace falta un buen charango,
dicen por allá,
que estás mal cogida.
¿hace cuánto no te encontramos
una sonrisa atorada en los dientes?
el 18, no olvides de pasar por
el cajero automático.
habrá buenas nuevas para todos.
y no olvides llevar minifalda.

JULIO


queremos tanto a julio!
no hablo de verne ni
de cortázar.
hablo del precursor,
del que nos molía a golpes con
sus morisquetas
y siempre corríamos atreparnos
del paredon para
rescatar la pelota.
un día, julito cruzó el paredón
y no volvió más.
no sabemos si se quedó
a fruncir con la viuda o
si se refaccionó una ferretería
en palermo viejo.
pero lo vamos a seguir queriendo.
por más que sus dientes leprosos nos
hayan manchado el matecocido con leche
y tengamos que invocar al deja vú
para tenerlo en nuestra mesa.

AGOSTO


los labios rotos
como cuagulados con poxipol.
los pieces duros como
un ladrillo de la mesopotamia.
los dientes que tiritan como
una lamparita a punto de quemarse.
¿hacía falta que lo dejen desnudo
en medio del campo?

EL AÑO DEL CHANCHO


SEPTIEMBRE


canta Donald, canta Miranda,
cantan los poetas que no saben
escribir como poetas
y se consuelan cantando.
porque es la época en que
la gente pelotudea hasta morir.....
y las chicas aprenden mirando
pelotudísima satelital
y los chicos se divierten jugando
al pelotutbol de primera
y salimos todos de campamento a ver
a quién nos podemos garchar
y jugamos un solteros
contra casados
y pelotudeamos con las cartitas de
nuestras ex`s hasta volvernos
pelotudos de tanto pelotudear.
e inflamos los preservativos que nos
regalan los chicos de prevención
y nos creemos los re-graciosos
y nos vamos al planetario el 21
y nos sacamos una foto re-pelotuda
que perdurará a lo largo de los años
como la primavera de Alfonsín.

OCTUBRE


ser como una máquina de escribir.
como una pila alcalina
que se funde en medio del
postre.

subir al colectivo-sacar boleto.
bajar del colectivo-sacar boleto.
subir al tren-mostrar boleto.
bajar del tren-entregar boleto.
llegar al trabajo-fichar entrada.
salir del trabajo-fichar salida.

voy a alquilar una pelicula para ver
ésta noche. hace rato
que no veo una de Van Dame.
¿la fecha de mi cumpleaños
es la fecha de extensión
de mi muerte?

NOVIEMBRE


se me pasó todo el año
y nunca pinte la reja del fondo...
tendré que pedirle a Tomasito
que me ayude.
éste año voy a darle un par
de puntadas a mi cara
para que parezca un crepúsculo
donde los culos comienzan a asomarse
como un sobre de mayonesa
apretado a la mitad.
éste verano, prometo recolectar
las estrellas que brillen en tu cara.
es preciso que bailemos un tango
en los adoquines de tu almohada
y espero que no me retes con tus tacos
si la noche del 29 te doy
calamar en vez de ñoquis.
y, si en público, te lamo las piernas
por debajo de la mesa
como prendiéndole fuego
al kerosén que corre por tus medias.

DICIEMBRE


salgamos a ver quien tiene
la cañita voladora más caritativa.
venga, vecino, venga!
saludeme!,
que después no lo saludo más
en todo el año.
acuérdense de servir, aparte
del turrón y los palmitos,
un plato con churros
que hoy nos hacemos una fumata entre todos.
vamos a empezar el año a lo grande!
para que este año de mierda se valla!!
que no vuelva más!!!
por una vida mejor!!!!
descorchemos
apuntando bien firmemente
a esa tanga que se entierra
en la sonrisa de Belén.

VIRGEN SUICIDA

como poeta,
no puedo dejar de reconocer
que la palabra poesia
es una cagada.
sinónino de naftalina/
como romeo,
debo reconocer que cenar
pastas en la primera cita
no es una buena idea
y que recitar poemas
en una velada de aniversario
más que un pacto de amor,
es un pacto de muerte.

CENA DE NAVIDAD


molesta/
esa gente que siempre se queda
charlando un ratito más molesta/
ese hermano que escucha
quince veces al día el mismo cd,
molesta/
el cliente indeciso,
la cuñada a la que siempre
le baja la presión en medio
del brindiz/
la melancolia reciclada, molesta/
el que hace pis sin cerrar la
puerta del baño,
la que simula entender lo que
articula,
la mandarina popular, molesta/
molesta, la sangre en los dientes,
el chicle en el árbol,
la mitologia cristiana, molesta.
y la duda, de saber si
santa claus es un pedazo de dios
disfrazado de accidente.

POETA MEDIATICO


"aspirar brillantina no me va a hacer poeta" Alfa Perez.


tengo lunares en el pene/
eso debería estar
en el top ten de tus amores/
estoy podrido de la gente
que me repite que me merezco
lo mejor, que soy re-bueno.
y me felicitan por mis pobres
triunfos.
después de bañarme me es
más inspirador el escribir.
ésta frase ya la tipee en
otros poemas, pero
me sigue gustando bastante,
así que la pronuncio denuevo:
después de bañarme, me es
más fácil escribir/
tengo el no fácil.
y es algo que a las mujeres
les cuesta aceptar.
de nada servirá que
éste poeta se muera,
porque mis poemas ya han sido
televisados y es
practicamente imposible
alcanzar mas fama de la que ya poseo/
poemas alienigenas se
desprenden de mis manos
y yo te escribo estos versos
con la lengua sobre tus praderas/
después de bañarnos/
entre fluídos/
temiblemente inspirados/

POWER TRIO (un mal ejemplo)


I
ese grupejo de mujeres
llevan tatuados en la espalda
los nombres de cada uno
de los hijos que abortaron.
es por eso que usan musculosas rosadas
y polleritas de jeans
que alcanzan a mostrar claramente
el precipicio de sus culos parturientos.

II
quiero sexo y cogéme
caminan del brazo por el centro
y se lamen con los ojos.
quiero sexo la conduce hasta
el descampado.
cogeme se deja llenar
de parada contra un árbol.
juntos, arman el jugo
de frutas secas.

III
no te cubrís la boca
para bostezar,
pero me exigís
que use forro para cogerte.
no, querida. no.
el placer no se limita.
los hijos están echos
para bancárselos.